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lo de mi Jefe

Nuestro mejor invento: La Patria.

patrias 

La patria es un productivo juguete, que hemos diseñado nosotros, los jefes, con el único fin de distraer a la plebe. Gracias a la patria, la gente anda entretenida con himnos, banderitas y fronteras mientras nosotros, los jefes, nos las saltamos, porque nuestra única patria es el dinero y el poder que de él emana.

Para evitar que los borregos se escapen del redil, pagamos a unos intermediarios que juegan a ser políticos. Los que mejor cuidan de nuestros intereses reciben a cambio de su afán, alguna gabela en efectivo o la condonación de alguna incómoda deuda.

Para controlar a los controladores y vigilar a los vigilantes, contamos con mastines a sueldo, que se dicen periodistas, y están amaestrados para no soltar la presa. A los más feroces los premiamos con honores de mucho fuste o piscinas en suelo protegido.

Lo bueno del asunto es que el estúpido populacho, mientras se amarga con sus trabajos basura, se ahoga en sus hipotecas, o simplemente se muere de hambre, es tan iluso que se considera "pueblo soberano", y cree a pie juntillas que con su voto puede cambiar el mundo, un mundo que los jefes hemos construido a nuestra imagen y semejanza.

Pero nos viene muy bien se lo crean.
El patriotismo es el refugio de los canallas y la esperanza de los imbéciles.

Ojo con La Jefa. Os pasará factura.

caixa

Adoro a La Jefa. Ella sí que manda.
España es su finca.
Y Catalunya, su patio de recreo.
Ha conseguido un milagro económico:
Que los catalanes, bien sumisos,
paguen dos veces por nada.

De Tarragona a Barcelona,
(la máxima concentración urbana de Cataluña
y una de las más densas de Europa)
hay dos autopistas de peaje,
las dos son suyas,
Y la única alternativa, no pagana, es una carretera nacional
la temible N-340,
que atraviesa varios pueblos y docenas de semáforos.
Alvarez Cascos, cuando era ministro,
impulsó una autovía gratis y así le fue.
A la autovía y a él.

La Jefa es la máxima institución financiera sin ánimo de lucro,
(sobre el papel)
solidaria,
(con los poderosos)
amante de las ciencias,
(previo pago de su importe)
impulsora del mecenazgo,
(monárquico)
protectora de la infancia,
(de las mamás infantas)
y, por supuesto, faltaría más, hasta ahí hemos llegado,
D.M.
Dictadora Máxima,
S.P.
Sojuzgadora de Políticos,
C.P.
Corruptora de Periodistas,
y D.E.P.E.
Dueña de España y Parte del Extranjero.

¿Quiénes sois vosotros,
escoria imbécil, arrastrados gusanos, plebe inmunda, súbditos sin pedigree,
para hacerle boicot a vuestra Jefa?
Ella conoce vuestros nombres
y sabe a cuánto asciende la hipoteca de vuestros domicilios.

Lo vais a pagar caro.
(Al mil por ciento TAE, tirando a corto)

La Solución Final: Falla de Mitras.

 

Amados Monseñores en Cristo:

Vais de culo.

Segunda manifestación inútil que le hacéis a Zapatero.
Os estáis gastando una pasta y ni caso.
Antes de que arruinéis al Vaticano, os hago una modesta proposición:

Quema de obispos a lo bonzo

Inventaron esta forma de protesta unos monjes budistas vietnamitas en los años 60.
Pero yo la considero muy valenciana,
con el ventaja adicional
de que en vez de un ninot de madera
que cuesta muchas horas de trabajo,
se quema un obispo vivo,
que, según afirman curas de fíar, hay demasiados.
Pero hay otras beneficios colaterales.

Ahorro de carburante.

Tres litros de gasofa sobran para quemar un obispo, por mucha barriga que tenga, mientras a saber los litros que se han gastado con tanto autobús lleno de católicos protestantes convergiendo a Madrid.

Máyor repercusión mediática.

Una manifestación de multitudes, masas, pueblo soberano o puta escoria, es, como sus propios adjetivos indican, algo muy aleatorio. Puede estar formada por dos millones de ciudadanos conscientes de sus responsabilidad y decididos a exhibir democráticamente su derecho a protestar, si la manifa la organiza el gobierno, o por dos mil despistados de la chusma que pasaban por ahí, si está organizada por la oposición. Los números son de goma, la guardia urbana, a la hora de contar, mucho más, y los periódicos, como es lógico, solo están atentos al que más paga. Sin embargo, obviamente, un obispo quemándose junto a la Cibeles, aparte de ofrecer un estimulante espectáculo de luz y sonido, es una cifra imposible de manipular, única e indivisible, tiene nombre y apellidos, se llama por ejemplo Monseñor Briones, Obispo de Segorbe. Y no veas tú la mundial que se montaría, cuando la Iglesia hiciera una sacrosanta protesta a lo grande, en esos casos especiales en que hay que exigir aumento de sueldo o salvar una Caja de Ahorros. Entonces se organizaría un incendio solemne, de pontifical, concelebrado, con el presidente de la Conferencia Episcopal a la cabeza, rodeado de sus obispos pelotas, y con la falla mitral, retransmitida por todos los Santos y su capo don Bernardo. Este sistema de protesta, que sustituye la cantidad por la cualidad, tendría mucha mayor repercusión mediática; a bote pronto, los audímetros garantizan una subida de 5 puntos en el share, por cada minuto de obispo quemado y retransmitido. En estos delicados asuntos de profundo calado teológico, hay que echar mano de la patrística e invocar el argumento de autoridad de las grandes teólogos de la modernidad, los Monty Pithon, que afirmaron hasta quedarse roncos, que el autentico sentido de la vida radica en salir mucho tiempo en televisión: Si sales mucho, te salvas, si no, estás condenado.

Corrimiento de escalas.

Uno de los problemas más graves que padece la Iglesia, es la inflación de su cuadro de mandos, todos los analistas coinciden que tiene sobredimensionado su staff. Si la Iglesia fuese un trust como es debido, sin remilgos curiales, tendría que proceder con urgencia a generar sedes vacantes, mediante los incentivos de rigor: jubilaciones anticipadas, expulsiones pactadas, o creación de un conveniente número de vicepresidencias con derecho a nada. Al paso que van, se corre el peligro inmediato de que haya más jefes que indios. Los cuatro curas que quedan, se desaniman, se hacen maricones, o las dos cosas a la vez, porque no suben de categoría, no hay corrida de escalafón por culpa de un exceso de obispos, que se han agarrado como una lapa a sus solios. Gracias a esta ígnea depuración, la Iglesia conseguiría una excelente oportunidad de lograr sedes vacantes, y hacer algo potable de unos cuantos obispos que no hay Dios que los mate y que solo saben ir a Roma a incordiar.

Aumento del martirologio.

Este sistema, además, ahorraría al Papa alemán el trabajo de sacarse santos de la manga. Los que sacó los el Papa polaco no tuvieron mucha gracia, y los que nos tocaron en suerte a los españoles, unas veces eran altos cargos fundadores recomendados por el Sindicato de Banquero del Opus One, otras veces eran dos monjitas cansadas de curar pupitas a los negratas el Alto Volta, o lo que es más grave, era un buen zurrriagazo de santos mártires de la guerra civil del mismo bando, con lo que duele eso. Por el contrario, con este nuevo sistema, se automatizarían las canonizaciones. Todo obispo quemado, por el mero hecho de inmolarse en la plaza pública por una buena causa, sería automáticamente canonizado y nombrado santo patrono de su pueblo natal, con derecho a una semana de fiestas y corrida de vaquillas. (Así, como el que no quiere la cosa, y de carambola, se actualizaba la política de premios: en la actualidad, La Iglesia ofrece, a cambio de todo lo bueno que hay en esta vida, una salvación en la ottra vida que consiste en un cielo que nadie sabe en que consiste. Esta vaguedad, absolutamente inane, no tiene nada que hacer ante la promesa musulmana de 50 huríes vírgenes a tu disposición (Una duda me viene de improviso, e imploro ayuda al Google de Mahoma: las moritas suicidas, ¿en el cielo tendrán 50 sultanes vírgenes, o tienen que ser lesbianas para ser suicidas?)

Efecto llamada.

De la misma forma que una violación engendra, por mimetismo, una cadena de futuras violaciones, una campaña de quemas episcopales, bien planificada, podría generar, por medio de las sinergias, que otro tipo de sectores de público con capacidad de protesta, buscase el mismo sistema, con lo que al cabo de un tiempo, a la quema de obispos, le seguiría la quema de pescadores, de transportistas, de marineros, de agricultores, de autónomos, y demás familia. Y miren ustedes por donde, conseguiríamos el objetivo que esbozamos con el nombre de La Solución Final. Habríamos despoblado este país de sectores, claramente improductivos y excesivamente contestatarios, y nos quedaríamos con el único personal que importa en estos momentos del siglo XXI.

A saber:

De un lado,
la inmensa mayoría de súbditos de la mayoría silenciosa que consumen la tira.
De otro lado,
la inmensa mayoría de chinos y asimilados, trabajando como tales.
Y, bien arriba, dominándolos a todos,
je, je, je,

Nosotros, los Jefes.

Más sobre la ukra

Una lectora asidua,
de las pocas que no quieren verme colgado del palo mayor,
tiene curiosidad por conocer algo más de la vida y milagros de Alessia,
la modelo ukraniana que hizo estragos
en aquella cena
de aquel chalet
de aquella piscina
de cuyos nombres no quiero acordarme.
Pues bien, he realizado las convenientes pesquisas
(lo mío es el periodismo de investigación)
y estoy en condiciones de afirmar lo siguiente:



Nombre: Alessia Fedorovna.
Lugar de nacimiento: Kiev.
Fecha: 13 octubre de 1980.
Profesión: Modelo para todo.
Agencias: FVV Elite, ART King, Karl Ups, DFF Prod, MIT.
Lugares habituales de residencia: Praga, París, Ibiza.

Ultimos avatares:
De aquella cena sacó un pedrusco importante de Cartier, regalo de un marido ansioso, con la promesa de guardar un total secreto sobre lo que pasó y dejó de pasar y no andar con chismes exclusivos a las revistas del corazón.
También consiguió de cierto conocido banquero, presente en la fiesta, un préstamo a interés nulo para la entrada de un chalet en San Antonio, a cambio de la entrega del número de su móvil para ulteriores citas financieras.

ALESSIA Y SU CHALET


En la actualidad se la puede ver sirviendo copas energéticas a la hora del chill out en la terraza ibicenca del Elephant, rodeada de una parejita de guardaespaldas, tremendamente fashion y absolutamente gays.

ALESSIA Y SUS GUARDAESPALDAS


Tiene una novia que es más guapa que ella.
Puedo dar fe.
Pero no tolera que la fotografíen.

Los viejos rockeros también mueren.

Los viejos rockeros también mueren. Espero que allá arriba montes una buena.

Lo siento, pero esto va a peor.

El Tribunal de Gran Instancia de París ha prohibido "por blasfema" la última campaña publicitaria de la marca de moda Marithé Francois Girbaud. Los carteles de la firma de ropa presentan una fotografía que parodia el cuadro ’La última cena’ de Leonardo da Vinci.



Esto es la decadencia, chicos.
No es que los pijos ahora sean un escándalo,
es que ahora el escandalo es pijo.
Vaya, que se ha puesto de moda cogérselo con un papel de fumar,
pero eso sí, utilizando estéticamente los dedos y el papel.
Solo hace falta que salga ahora un nuevo Adolfo Domínguez
y diga que "la blasfemia es bella".



Por ejemplo, yo hubiese hecho un cartel de Última Cena
más en la línea de Buñuel.
Pero esto es promocionar el feismo,
y lo feo ni es pijo ni es escándalo.

Maragall dixit:
Un Govern Tripartit es lo mismo que una Mujer Maltratada.

Siguiendo el símil maragallesco,
Piqué es el violador del Ensanche
y Mas se lleva el 3 por ciento de todo.
(del violador y del Ensanche)



¿Un nuevo postre o un lubricante para sodomías?

¿Un nuevo postre o un lubricante para sodomías? Ni siquiera Ferrán Adriá se atrevió a tanto
cuando deconstruyó la tortilla de patatas.
Tampoco lo imaginó Bertolucci en su Last Tango
cuando rodó la escena de la mantequilla.

¡Rabia, rabiña, Pedro Jota,
porque tú no lo tienes!

<center>¡Rabia, rabiña, Pedro Jota, </center> <center>porque tú no lo tienes!</center>

Asociación de afectados
con un disgusto inmenso
por el Oscar que Hollywood
le ha dado a Polanco,
vía Amenábar.

Polanco lo tiene todo.
Libros, revistas, periódicos, emisoras, discos, películas, televisión...
Polanco lo quiere todo.
Le faltaba un mar.
Pues ya tiene el Mar. Adentro.



(Lo siento por Nacho Vigalondo, porque no ha conseguido el Oscar. ¡Pero hombre, Nacho, a ver si aprendes! Si quieres comerte una rosca en Hollywood debes ir acompañado de un buen padrino, si no siciliano, por lo menos de Cantabria.)

Comité de tontos contemporáneos
(Con balcón a la calle)

<center>Comité de tontos contemporáneos</center><center>(Con balcón a la calle)</center> Hemos perdido el sentido del ridículo.
Pase que la gente se tire de los pelos por salir en la tele,
La caja tonta hace más tontos, ya lo sabemos,
Pero que embobe también a nuestra clase política
es para mear y no echar gota.
Tiene narices, muchas narices Zapatero,
cuando formó un grupo para arreglar la tele pública
y no se le ocurrió mejor idea que llamarlo
Comité de Sabios.
¡Que arte tiene el Zapa!
Menudo peligro tiene el nombrecito,
con la coña marinera que hay suelta por nuestra tierra.
Pero lo más grande de todo
es que gente hecha y derecha,
seria y preparada,
ha aceptado encantada pertenecer
a la curiosa categoría de
sabio digital
(elegido a dedo)
No les arriendo la ganancia a esos masocas.
Primero,
porque les van a llamar sabios
con recochineo
hasta que las ranas críen pelos
Y segundo,
porque no es de sabios,
sino de tontos, pero que muy tontos,
creer que se pueden arreglar los males de la tele publica
desde un comité.
No es de extrañar que las conclusiones que han sacado
después de estar ahí, dale que te pego,
reunidos a costa de las arcas del Estado,
son fotocopias exactas del parto de los montes.
La montaña parió un ratón.
Y el comité de tontos ha hecho sabio a Perogrullo.

El 3%

<center> El 3%</center>

Cuando ves que nada más arreglar una calle, vuelve de nuevo la piqueta para rediseñar lo diseñado,
cuando compruebas que hay plazas como la de Lesseps que podrían llamarse “la de las obras eternas”,
cuando a una de “scalextric” le sucede, casi sin interrupción, una de túneles,
cuando te ríes con el chiste –creo que de Woody Allen- que al preguntarle que le parecía la Capital de España, sumergida entonces en la obras del metro, dijo: “Me gusta mucho esta ciudad, pero me gustará más cuando esté acabada”,
en definitiva cuando ves que a los políticos le gusta más el ladrillo que a un tonto un lápiz,
y confirmas que aquel muerto de hambre, desde que es concejal o conseller de obras públicas, lo más barato que tiene es un Ferrari,
uno, que es muy mal pensado,
se le ocurre preguntar:
“¿Cuánto se llevarán estos tíos de cada obra que aprueban?”.
Una autoridad en la materia
como es el President de la Generalitat,
Don Pascual Maragall i Mira
desde el Parlament de Cataluña,
nos acaba de dar la respuesta:

El 3 por ciento.

Menos mal. Yo creía que era el 15.

La Colecta Nacional.

La Colecta Nacional. Una limosnita, por caridad, para el señor Polanco que está boquerón.
Es muy triste pedir, pero es más triste robar.
Una colecta nacional para que este buen hombre cuadre sus cuentas.
Un poco de compasión para con una persona desfavorecida por la fortuna porque su televisión emite en codificado y se ve menos que las otras, porque solo controla la mitad de las emisoras que hay en España, y porque su grupo editorial todavía no es el primero de España y el quinto de Alemania.
Sean generosos con un hombre que ha procurado que nuestros hijos tengan unos libros de texto caros y abusivos, que controla exhaustivamente las canciones que tenemos que escuchar y las películas que hemos de ver, y que no piensa detenerse hasta que no seamos progres como Cebrián, divertidos como Gabilondo y amenos como Amenábar.
No te hagas el rácano, pedazo de obrero que tienes el privilegio de no llegar a fin de mes, y afloja la pasta, porque no hay derecho que un honesto multimillonario como don Jesús de Polanco se quede a mitad de camino y no consiga cumplir con sus objetivos por culpa de un Gobierno que no le besa el culo con el entusiasmo previsto y una oposición quisquillosa que se aún se pregunta de donde saca de tanto como destaca.
Cierra los ojos, pedazo de mamón reaccionario. Más te vale pagar, porque si no lo haces, eres un sicario de Pedro J y un alucinado por el mundo mundial. Paga el canon y aprende de paso a ser patriota, porque ha dicho el gran jefe que además de nuestro dinero lo que quiere es que España se convierta en una República Federalista Asimétrica de Banda Ancha con una gamba de Mariscal encima, y que lo que quede de este país, una vez debidamente desgajadas las autonomías que le vengan en gana, pertenecerá con pleno derecho a la cofradía de Jesús del Gran Poder.

Adiós, Caín.

<center>Adiós, Caín.</center>
Conocí a Guillermo Cabrera Infante desde la redacción.
Venía a Barcelona una vez al año,
para promocionar algún nuevo libro suyo,
o simplemente para darse un baño de Mediterráneo.
La rutina cotidiana de su exilio londinense
lo había convertido en un flemático británico,
a mil años luz de aquella desaforada bohemia
que gozó en su querida Habana alegre y confiada,
y que describió magistralmente
en su inmensa “opera prima”,
Tres Tristes Tigres.
Su conversación era divertida,
pero su rostro era el de un afligido felino.
Se le alegraban sus ojos
cuando hablaba de su gran pasión,
el cine.
Nos dejó una de las obras maestras
de la crítica cinematográfica:
Un oficio del siglo XX,
libro de cabecera
para todo amante del séptimo arte.



Como guionista,
escribió en 1971,
una película de culto,
"Vanishing Point"
que todavía, al verla en DVD,
fascina por su rotundidad dramática.

Hay que salir echando leches, colegas.

Hay que salir echando leches, colegas. Barcelona Gruyere.
Madrid Hoguera.
En vista de como está el patio,
estoy por pedir un curro en
Radio Las Alpujarras.

El Carmel. (El otro)

El Carmel. (El otro) El Carmelo (vocablo hebreo que significa jardín), es una montaña de unos 600 metros de altitud, situada en el norte del actual estado de Israel, cerca de Haifa y próxima a la costa mediterránea. En el Antiguo Testamento recibe el nombre de "Vergel de Dios".
Su importancia se remonta al siglo VIII a.C. El profeta Elías lanzó desde allí su desafío a los sacerdotes de Baal que habían llevado al pueblo al paganismo.
Al Monte Carmelo acudió la Sunamita para pedir al profeta Eliseo que resucitará a su hijo.
Según la tradición, Elías y Eliseo se fueron al Monte Carmelo y con sus discípulos establecieron una tradición contemplativa viviendo como eremitas en oración. Las excavaciones han demostrado que ya desde el siglo III d.C. griegos cristianos se establecieron como eremitas en el área del Carmelo.
A mediados del siglo XII, San Bertolo fundó la ermita de la Orden del Carmelo y varios sacerdotes latinos vivieron en el Carmelo como eremitas. Los cruzados llevaron a los carmelitas a Europa, y la Orden se extendió rapidamente. Con el tiempo sería refundada por Santa Teresa de Jesús y San Juan de la Cruz. La orden carmelita cuenta en la actualidad con cerca de 18.000 afiliados, entre frailes y monjas.

El Gobierno de Israel ha convertido el Monte Carmelo en Parque Nacional, es el tercero del país, en importancia y extensión.

Ajustad la carta.

Ajustad la carta.
Y de paso, apretaos el cinturón.
Porque en el horizonte se anuncian
vendavales, tormentas y mar gruesa.



LA PRIMERA, EN LA FRENTE:
A Polanco le van a dejar emitir en abierto su Canal Plus.
(para que le salgan las cuentas al pobre,
porque al parecer no gana los millones de euros
que necesita su bien acomodado ego)



LA SEGUNDA, EN LA ESPALDA.
A Pedro Jota no le van a dar la tele que quiere y con la que sueña,
no le van a dar una tele solo para él y para los suyos,
no le van a dar ni siquiera
el derecho a asociarse con otros
que la tienen o incluso la tendrán.

LA TERCERA, EN SEMEJANTE PARTE.
Esa tele tan soñada por la Jota de Pedro,
se la darán a Vocento,
porque para eso se sabe de memoria
el ABC de la supervivencia.
Los chicos de Prensa Española
son expertos en el arte del NYGLAR
(Nadar Y Guardar La Ropa)



CONCLUSIONES:
Como sea cierto todo esto que apuntan los arúspices,
sacad los paraguas, amiguitos,
porque van a caer chuzos de punta.
En la redacción del Pais,
así sin acento, como dice su cabecera,
todo está preparado para una nueva operación de agit-prop.
El Pais sin acento quiere apaisar al País acentuado.
En el Mundo mundial,
todo está listo para reeditar la Guerra de los Mundos,
Pedro Jota ya se ha probado el nuevo modelo de corsé de campaña.
Y en ABC,
se han hecho con todas las entradas de barrera,
para ver los toros,
y andan estrenando el nuevo refrán.
Más vale tele en mano que Vocento volando.

A cada cerdo le llega su San Martín.

A cada cerdo le llega su San Martín. La canallesca del corazón y de las higadillas, tan experta ella en destripar los momentos íntimos del famoseo mediático, anda ahora encogida y con el culo prieto, porque resulta que en Cuba, los servicios secretos, o el lucero del alba, han rodado con cámaras ocultas las guarreridas sexuales –que fueron muchas y algunas, literalmente, de juzgado de guardia- protagonizadas por algunos y algunas de sus más inflexibles representantes.
Ahora, como gallinas cluecas o gallitos eculados, estas heces se acogen a sagrado, se la cogen con un papel de fumar y exhiben credenciales democráticas, constitucionales y de los grandes expresos europeos, clamando por sus derechos humanos cual si fueran hijos de la Madre Calcuta, y no se descarta que más de uno se pegue un tiro en la pierna o se largue a desvirgar monas a Pernambuco, cuando se entere que el nuevo esposo de una famosa, bastante maltratada por esas víboras a sueldo, se ha hecho con las películas y cada mañana se levanta con menos fuerzas para resistir la tentación de emitirlas, a modo de venganza siciliana, en una de sus televisiones privadas.
Y mientras tanto, los alevines de periodistas, condenados a galeras, haciendo 30 trabajos en un mes.

¿Te sobran 34 euros....

¿Te sobran 34 euros.... ...para ver a Elvis Costello
el jueves a las 21.30
en el Razzmatazz

A mi me sobran 999.
Y más.

Pero no voy a invertir ni un céntimo
en escuchar a ese indeseable
porque me ha birlado
a mi adorada Diana Krall.



Ese cuatro ojos, saliendo con la mujer de mi vida
y yo, como un gilipuá redomado,
entretenido con esta mierda de blog.
Evidentemente, el mundo está mal hecho.

Los grandes inventos del TBO.

Los grandes inventos del TBO. El Consejo de la Juventud de España ha lanzado una bebida energética "para animar a los jóvenes a votar en el referendum de la Constitución Europea"
Un buen manojo de preguntas me corroe, que rima con PSOE.

¿Los jóvenes necesitan beber para votar?
¿Sin la marcha de la taurina no tienen fuerzas para meter el voto en la urna?
¿Y por qué una bebida energética, por qué no un "europa-libre", como sustituto del cuba-libre?
¿Y para las "jambres" que pasan muchos jóvenes de los contratos basura, no hay nada de comer?
¿Sacarán la "referendunguesa" la "Mac Europa", con doble de queso?
¿Y ya puestos, por qué no algo de sexo seguro? ¿Por ejemplo, el "referendumdón" el auténtico condón europeo que canaliza las energías?


Si estas iniciativas tan originales se ven culminadas con el éxito, el próximo paso será presentar el automóvil propulsado por manteca de cerdo. Para que nadie, repito, nadie se atreva a partir de ahora a sentenciar:
¿Qué tendrá que ver la velocidad con el tocino?



Estoy alucinado con Zapatero, es el digno sucesor del profesor Franz de Copenhague.